Mistérios

Dentro do meu ventre, habita um mistério. Uma criança em formação, pequena demais para sobreviver em outro lugar. Respiro e me alimento por ela. De mim ela obtém calor e proteção. Mas é sozinha que ela cresce.

Digo sozinha porque nada preciso fazer para que ela ganhe coração, pulmões, estômago, olhos, boca, pernas, braços. Apenas espero, enquanto esse trabalho divino é realizado dentro de mim sem que eu precise me esforçar.

Assim quero que meu filho permaneça durante toda a gestação e o parto: em paz. Cuidado por Deus, protegido pela fé. Quanto a mim, apenas aceito essa missão, essa bem aventurança, que é abrigar um milagre. E, em alguns meses, deixar que esse milagre venha ao mundo, me abrir para que ele saia, assim como foi gerado durante todo esse tempo: sozinho.

Um bebê, dentro do útero, é completamente dependente. Exatamente por essa razão, ele tem a possibilidade de ser completamente feliz. Porque ele descansa. O oxigênio vem, os nutrientes vêm, e ele não espera que seja diferente. Se for, se um dia o ar ou o alimento não vierem, ele será pego de surpresa e não terá sofrido antecipadamente.

Conosco é diferente. Não esperamos que nada venha. Temos de buscar todo o necessário para a nossa sobrevivência, trabalhar, suar. Se acreditamos em Deus, nos esquecemos de que Ele existe. E, na nossa ansiedade, não deixamos nosso bebê descansar. Por ele, nos preocupamos. Por ele, tememos que amanhã não venha o pão, imaginamos se todo aquele trabalho que é realizado sem as nossas mãos será bem feito. Ele terá dez dedos? Terá cromossomos sempre aos pares? Estará crescendo adequadamente?

E intervimos.

Com a nossa inteligência, desenvolvemos tecnologias capazes de curar doenças e salvar vidas. E isso é bom. A saúde é boa, a vida é boa. É dever nosso protegê-las, especialmente quando se trata de nossos filhotes. Mas... o controle muitas vezes nos foge.

Muitas coisas podemos fazer. Muitas, não. Reverter a trissomia de um cromossomo, fazer crescer um cérebro onde não há um, ressuscitar um embrião que não pôde continuar seu desenvolvimento. Por isso há coisas que chamamos de milagres.

Dentro do meu ventre, habita um mistério. Uma criança cujo sexo, o peso, as dimensões eu desconheço. E alguém me dirá que eu poderia conhecer tudo isso. Por um exame que se chama ultrassonografia.

A ultrassonografia é uma tecnologia quase poética. Ela dissolve a imagem das paredes uterinas e consegue penetrar em lugares profundos, por tanto tempo desconhecidos, e visitar o bebê antes que chegue o momento de ele vir à luz. E ela é capaz de fornecer importantes informações para a segurança da gestação e do parto: se a placenta está bem inserida, se o feto possui alguma má formação que demande atendimento especial no momento do parto, se ele está crescendo adequadamente.

Parte desses segredos sempre foram conhecidos pelas parteiras, porque se insinuam sobre a superfície da barriga da mãe. Pelo tamanho do útero, pode-se verificar se o bebê está crescendo adequadamente. Pelo seu formato, identifica-se a posição do feto – se está de cabeça para baixo, com as costas para a direita ou para a esquerda... Com um pequeno cone de madeira, podem-se ouvir os batimentos cardíacos do bebê. Mas com a invenção da ultrassonografia, muitos profissionais da obstetrícia perderam essas habilidades. E tudo confiam à máquina.

Quando a tecnologia é boa? Quando é necessário adentrar o domínio secreto da geração de uma nova vida? Quando o objetivo é preservá-la, e não apenas observá-la.

Da primeira vez que me vi grávida, fui tomada de um profundo respeito. Não quis incomodar minha filha. Mas ainda não sabia exatamente quais exames contribuíam de fato para a segurança da gestação e quais eram apenas indicações rotineiras dos médicos. Desta vez, sei. E sei que a tecnologia não apenas não garante 100% de segurança (não há garantias quando se trata da vida), como, em muitos casos, pode até diminuir essa segurança.

Escolhas. Disso é feita a vida. E buscamos aquelas que nos deixam em paz.

Minha paz? Preservar esses mistérios. Fazer tudo o que posso, mas deixar de tentar controlar o que não posso. Ter fé. E descansar.